Presidenciais 2016 Reeleito á primeira volta

Estúpidos? Maldosos? Semanais - Mesa redonda sobre Charlie Hebdo dia 23 no Museu Bordalo Pinheiro em Lisboa

Rosário Breve - É engraçado mas falo a sério por Daniel Abrunheiro

Voltarei, nesta Presidenciais, a votar em Manuel de Arriaga.

É-me despiciendo o facto de o ilustre Terceirense (açoreano da Horta, n. 1840) estar fisicamente defunto desde 1917 – é no mesmo que voto na mesma.

Quero-me representado por uma figura de natural humanismo, de cívicas bondade & benevolência, de regrado carácter, de exemplar sentido de causa & serviço públicos, de alto empenho na justiça social – e, já agora, panteísta, que era como chamavam aos ecólogo-ambientalistas quando ainda era preciso meter deuses ao barulho de rerum natura.

Interessa-me, e muito, que o mais alto magistrado da Nação não seja um ganancioso predador-distribuidor de honras, ribaltas, milhões, clientelas & milhões. O Dr. Manuel de Arriaga não é, seguramente o não foi nem o será, desses. Quando eleito, foi o primeiro a ocupar o Palácio de Belém – mas (note-se isto muito bem) por sua conta. O arrendamento de 100 escudos ao mês era satisfeito pelo bolso dele. Assim como a viatura automóvel que oficializou no cargo: comprou-a ele, acabando de pagá-la a prestações quando já resignara à Presidência. Sim, um homem assim interessa-me. Voltarei (sempre) a votar nele. Não tenho feito outra coisa, aliás. Quando foi do Soares, votei Manuel de Arriaga. Quando foi do (outro) Sampaio, votei Manuel de Arriaga. Quando foi disto, votei Manuel de Arriaga. E tenho ganhado sempre, ao contrário do País.

Sabendo-o adversário tenaz do analfabetismo (o do tempo que foi dele, à volta dos 80%; e o do nosso, que andará à volta do mesmo, evidenciando-se tal conclusão de uma rápida mirada às redes ditas sociais), tenho-o por aposta certa & vencedora nestes nossos tão desdentados dias. Agrada-me, além de tudo o mais, que a sua/dele Lucrécia não seja de Bórgia mas de Brito – e não do Vaticano mas da Ilha do Pico.

Sim, a minha cruzinha plebiscitará sem pestanejo o portador do primeiro Bilhete de Identidade alguma vez emitido pelo novel Registo Civil deste País.

E a quem eventualmente me acuse de eleger um morto, um fantasma, uma assombração, um espectro, uma múmia – ouvirá de mim a defesa acusadora de o mesmo terem feito, em recentes anos, os meus contemporâneos – e por dois mandatos consecutivos. 

Sampaio da Nóvoa

Livros sobre Humor e caricatura com textos de Osvaldo Macedo de Sousa - CCXV - XV Salão Luso-Galaico de Caricatura - Douro 2013

Livros sobre Humor e caricatura com textos de Osvaldo Macedo de Sousa - CCXV - AmadoraCartoon 2013

Rosário Breve – Expedição por Daniel Abrunheiro

O pico da montanha reverbera no vidro nítido do ar-longe. De cá, mulas & homens, provisões & desejos. Mantimentos longamente acumulados na ideia. Planos que entretiveram vários invernos. Homens & animais em transe de libertação.

Na estalagem toda de madeira, esperam. Toda de madeira excepto a estrutura lareira-chaminé. A mesa longa & larga pode albergar dezasseis comedores, mas os animais comem lá fora.

A Primavera demora o tempo de que precisa. Eles, homens, também; elas, mulas, também. Há um cão: chama-se Rafael e não é moço já.

Os estalajadeiros são o casal Gottlieb: Hermann Gottlieb tem 67 anos e é gordo; Marlene Gottlieb (née Zweig) tem 62 anos e é magra. Dão-se bem, comungam o silêncio retórico de muitos anos de matrimónio construtivo.

Os homens são oito.

Gunther Schwarz é sueco, 28 anos, foi mecânico (de bicicletas).

Telemann Kaltz é alemão, 42, foi aviador (de copos, não de aviões).

Claudio Baresi é suíço do cantão italiano, tem 50 anos, foi pediatra.

Arménio Jordão, português de Sintra, 39, foi rico.

Jelavert Zubizarreta, basco e de 19 anos, estudou enfermagem.

Thomas Osgood é inglês de Yorkshire, 64, foi bibliotecário.

Oleg Mikhaylichenko é russo, 74, foi professor-primário.

E o sénior é Astor Nicopolidis, grego, 85, que não se recorda (ou pretende não recordar-se) do que fez & foi na vida activa.

(Nota do redactor: o tempo verbal que antecede todas & cada uma das oito profissões é o pretérito-perfeito. Não é mera coincidência nem estilístico descuido. É de propósito. E é de propósito porque a ser não voltam aquilo que foram. Estão, os oito, em modo & condição pré-terminal da doença-do-caranguejo. Dispõem de umas muito poucas semanas para que o cancro de vez os desembarace do fardo do nascimento. E é por isso que, supra, foi escrito: “em transe de libertação”.)

E os animais – também? Sim. Também. Chegando os dezasseis seres à montanha, as oito mulas tornar-se-ão libertas. Os homens acamparão para continuar à espera. Quando lá no sopé da majestosa elevação, não terão forças já para qualquer veleidade andina, alpínica ou himalaica. Mas também não há-de ser isso a desconfortá-los, ou a frustrá-los, ou a (di)feri-los. Já só hão-de esperar a espera mesma. Estas coisas são de nenhuma volta a dar-lhes. Estes oito só diferem por ter decidido esperar andando.

Reuniram-se em Istambul, perto do sítio onde ainda agora há poucos dias o sacana dum islamita-radical-suicida deflagrou uma dezena de turistas. Demoraram-se dois dias & duas noites na antiga capital imperial que foi Constantinopla depois de haver sido Bizâncio. Depois, vieram para esta página, perdão, para esta estalagem tão sossegadamente gerida pelos Gottlieb.

Esta noite, jantaram carne prensada, ervilhas, sopa de tomate & marzipã. Ei-los derredor-lume, uns tomando café (Gunther, Claudio, Thomas), outros havendo chá (Oleg, Jelavert) , outros xarope-de-groselha (Telemann, Astor) – e Arménio, vinho tinto aquecido. Antes de subirem para dormir, Claudio sugere que cada um escreva ao seu-alguém (se algum) uma última carta. As oito missivas terão Marlene & Hermann como fidelíssimos-depositários-da-puridade. Uns dizem que sim (Thomas, Telemann, Arménio, Gunther), um diz que não (Jelavert), Oleg & Astor respondem que vão pensar nisso.

Sabe-se agora (sete da manhã mais catorze minutos) que não será já bi-octogonal a expedição terminal-humana. Não pelas mulas, que estão robustas. É que já só sete dos homens respiram – posto que Jelavert, sofrendo de uma marrada mortífera do desespero, se cortou os pulsos antes de afogá-los no balde que faz a vez de autoclismo (é modesta, a albergaria gottliébica).

Nem por isso cancelam a expedição. Ao ar-longe-vidro, a montanha chama-os, um-a-um, pelo nome próprio, à parecença do que nesta mesma redacção acima se fez aquando das enumerações relativas. E como à consciência acontece com a rápida ingestão de ar gelado pelas esponjas pulmonares, o eco amplia os homens: (…) arzzarzzarzz, altztzztzz, ésiésiési, dãoãoão, zgudgudgud, xencoencoenco, ólidislidislidis (…)

Pacientes como budas, as mulas aproveitam para escarvar enquanto esperam, ao passo que o Rafael as azucrina fingindo que lhes morde as assaz delicadas canelas, cena que, apesar de tão divertida & tão preciosa, não constará da carta que por alguma razão Jelavert decidiu não escrever, de si, como se (ou)viu, nem eco deixando. 

Exposição Luis Filipe e a Farsa da Vida no Museu Bordalo Pinheiro de Lisboa até 28 de Fevereiro

Se ainda não teve oportunidade de passar pelo Museu para conhecer a obra de Luís Filipe, anote na agenda: tem até dia 28 de Fevereiro para descobrir um dos pioneiros do Modernismo em Portugal e um artista marcadamente irreverente.

O Fado e os humores por Osvaldo Macedo de Sousa

Por: Osvaldo Macedo de Sousa

Fado, a expressão da alma lusa! Este é um cliché defendido por muitos como se fosse nosso destino ter “gosto de ouvir a nossa desgraça”. É verdade que o som do queixume timbra a saudade nos harpejos da guitarra portuguesa e os melismas vocais do fado mas, se este fala da vida de todos nós, o humor também pode ser uma das suas vertentes.

O Fado evoluiu da tristeza feita música, das despedidas dos marinheiros de destino incerto, da saudade dos portos da vida, por vezes “batido” em dança erótica, por vezes gargalhada no sarcasmo da revolta contra as contrariedades, por vezes chorada no álcool. Nasce dum meio castiço, brejeiro, de vidas perdidas e reencontradas na camaradagem da miséria, das tascas onde o ambiente tanto dava para a nostalgia trágica, como para a grosseria cómica, para o riso no grotesco. Esta riqueza de matizes emocionais, de cores melódicas é vivida com maior riqueza no “Fado Vadio” ou nas “Desgarradas” em que o espírito está mais solto para a realidade do momento.

Sendo uma canção ligada às classes operárias, desde logo, a emergente arte da caricatura de imprensa se inspirou neste universo para as suas alegorias de sátira política, tendo como principal cultor Rafael Bordalo Pinheiro.

Também a dramaturgia, na sua requalificação de sobrevivência popular, na estrutura da “Revista à Portuguesa”, iria adoptar o Fado, explorando o seu casticismo para veicular a sátira social e política. Encontraremos tanto os Fados de luta ideológica como de escárnio e maldizer.

A monarquia foi pródiga na comicidade fadista, em crítica, tal como a Primeira República também seguirá esta linha satírica. Seria a ditadura Salazarista, com o seu poder censório a intentar contra estas liberdades de espírito, a procurar enclausurar o fado unicamente para o lado negro da alma, balizando a sua evolução na desgraça de ser português.

O quadro “Fado” de José Malhoa tem a mesma idade que a nossa República e nele se podem encontrar as iconografias do ambiente onde germinou o fado, ambiente boémio de mulheres perdidas e marialvas a trinarem nos seus desejos. Como diria Stuart Carvalhais numa das suas charges filosóficas – “Chamam-nos perdidas mas é connosco que eles se encontram…” Os caricaturistas, de imediato, se assenhorearam deste quadro, parodiando-o, recriando-o transformando a “mulher perdida” na “República” e o galã no Zé Povinho, esse bobo da corte eternamente explorado pelos políticos, pelo poder económico que compra tudo o que for necessário para seu desfrute pessoal ou de grupo. O Zé nunca conseguirá convencer a “República”, tanto mais que aqui está agrilhoado para a eternidade nas tintas ressequidas pelo tempo. O “Fado” satírico-pictoral é a imagem da eterna frustração do Zé em deleite platónico junto a uma República ideal…

Há humor, há comicidade na vida do Fado, de forma discreta, menos turística, mas sempre popular. É verdade que há mais adeptos da tragédia que da comédia. Há mais prazer nacional em chorar silenciosamente com as “pedras da calçada” do que abafar o som das “guitarras de Alcácer-Quibir” com as gargalhadas. Mas, a vida não é uma tristeza…

- Silêncio! Vai-se cantar o Fado!!!

Livros sobre Humor e caricatura com textos de Osvaldo Macedo de Sousa - CCXIV - 24º AmamdoraBD - FIBD Amadora 2013

Se buscan hasta 45 ilustradores para el catálogo-exposición Iberoamérica Ilustra

http://iberoamericailustra.com/

¿Quiénes pueden participar?

Ilustradores profesionales de publicaciones infantiles y juveniles nacidos en cualquier país iberoamericano, sin importar el país de residencia actual, mayores de 21 años.

(Quedan excluidos de la presente convocatoria el ganador de la edición anterior, los miembros del comité organizador y los integrantes del jurado, así como el personal del Grupo SM.)

¿Cómo participar?

Los ilustradores podrán participar de manera individual o en grupo con un mínimo de tres y un máximo de cinco ilustraciones inéditas y en serie que conformen una secuencia narrativa consistente y con uniformidad en la que se cuente, a través de imágenes, una historia con tema libre. Los trabajos no deberán incluir ningún texto y serán evaluados en conjunto.

- En caso de participar en grupo, se deberá nombrar a un representante.

- Los interesados deberán completar debidamente la ficha de registro que se encuentra en el sitiowww.iberoamericailustra.com

- Es necesario llenar correctamente todos los datos de contacto, incluir una semblanza de máximo 500 caracteres y la ficha técnica de las ilustraciones (nombre de la serie, título de la ilustración, medidas y técnica).

- Al completar el registro, cada participante recibirá una confirmación de inscripción. Una vez recibida, deberá adjuntar en www.iberoamericailustra.com

 sus imágenes en versión digital en baja resolución (formato JPG, en RGB, a 72 dpis); cada una debe pesar máximo 2 MB.

- Se recomienda considerar la calidad en pantalla de las imágenes, ya que este será el material que revisará el jurado durante el fallo.

- Las imágenes con las que participen no deberán enviarse ni haber sido enviadas a otros concursos que se hayan celebrado antes o que se celebren de manera simultánea. Del mismo modo, las obras que se presenten al concurso no  deben estar sometidas a evaluación o dictamen en ninguna editorial, hasta que se emita el fallo del jurado. De lo contrario, serán descalificadas.

Estúpidos, Maldosos e Semanais. Uma constelação em torno do Charlie Hebdo na Bedeteca da Amadora a partir de 7 de Janeiro

 No dia 7 de janeiro, 1 ano após o atentado contra o Charlie Hebdo, a Bedeteca da Amadora inaugura a exposição “Estúpidos, Maldosos e Semanais. Uma constelação em torno do Charlie Hebdo”, a qual estará patente até ao dia 30 de janeiro.

Integrada no programa “Os Cinco Sentidos da Banda Desenhada”, conta com a curadoria de Pedro Moura, desta feita com a colaboração de Osvaldo Macedo de Sousa. Trata-se de uma exposição documental dedicada ao Charlie Hebdo e à constelação de publicações e autores ligados ao mesmo, acompanhada de uma mostra de artistas do mundo árabe que têm sofrido em nome da liberdade de expressão… Parte das publicações foram gentilmente emprestadas pelos Serviços da Bedeteca da Biblioteca Municipal dos Olivais.

No próprio dia 7, pelas 20h00, tem lugar uma mesa-redonda de artistas do cartoon editorial, estando já confirmadas as presenças de Nuno Saraiva e Rui Pimentel.

Integrado neste evento, realiza-se no dia 23 de janeiro outra sessão de debate, desta vez no Museu Bordalo Pinheiro, em Lisboa, de modo a se assinalar a data da morte do nosso “Pai dos quadradinhos”…

Livros sobre Humor e caricatura com textos de Osvaldo Macedo de Sousa - CCXIII - Fernando Correia Dias um poeta do Traço - Ed. Batel / Rio de Janeiro 2013

Livros sobre Humor e caricatura com textos de Osvaldo Macedo de Sousa - CCXII - Álbum de Figuras Caldenses de Vasco Trancoso, 1991

Happy new Year de Fernando Ruibal

Rosário Breve - Cesário Laranja por Daniel Abrunheiro

Vou esta manhã à minha terra. É pelo funeral de uma senhora-mãe de gente da minha criação. Mais uma, menos uma. A prova-dos-nove é consabida.

Ainda lá não cheguei. Preparo em casa a expedição. Preciso de coisas mínimas, que passo a enumerar: lápis, afiadeira, caderno pequeno, Cesário Verde em edição-de-bolso; sapatos pretos, casaco melhorzito dos dois que tenho, gorro tapa-orelhas, suspensórios cor-de-ceroula; pacote de bolachas-baunilha, laranja, rebuçados de anis, garrafinha de sovaco sem ser com água; moedas para dois cafés, óculos de perder ao perto & ao longe, número de telefone da minha Senhora escrito em vários papéis espalhados pelos bolsos, medalhinha-de-São-Cristóvão para afugentar os azares de andar um dia inteiro fora de casa; cartão de sócio dos Bombeiros, fotografia de um cão que tive & a que ainda pertenço, lembrança do nome das ruas primevas, fixação do meu próprio nome para quando, no cemitério, as mulheres mais velhas me perguntarem qual dos sete da D.ª Hermínia é que eu sou afinal.

Estou agora a sair de casa. Frescote das sete da manhã. Gasto a penúltima moeda no primeiro café. Atiro-me pela beira-rio, faço a azinhaga dos plátanos, saúdo os patos, desemboco na praça da antiga moagem. Adquiro-me o bilhete, aproveito o jornal velho que dormia aos pés de um sem-abrigo caído em combate no banco-de-espera da gare, folheio a perpétua inactualidade do real, como a primeira baunilha. Embarco. Viagem espacial: vórtice-continuum feito de estrelas apeadas, berma-árvores velocíssimas, pastagens salpicadas de ovelhas como poalha de diamantes, colinas-constelações, oficinas-auto com os nomes dos donos em manchete. Pouca gente na minha nave: um rapazola de phones autistas, um cavalheiro de hepática amarelidão, um casal sem alegria de o ser e o motorista, cujos tufos de pêlo peitoral lutam para estoirar os botões da camisa. Pela énemilésima vez, o meu Cesário ajuda a regateira de verduras a içar a giga do chão.

Estou chegando: eis o Mondego do Joaquim Jorge. A Cidade, num clarão de postal, faz-me bem de imediato. Conheço isto tudo. Cada canto me é episódico. Disponho de alguém conhecido por cada rua onde me vi sozinho. As pombas são as mesmas de há cinquenta anos. Já não há fábrica de artefactos de borracha, mas a paragem do autocarro é na mesma em frente a ela. Ali é a fábrica dos bilhetes-de-identidade. Além é onde se matou o filho do fotógrafo. Mais aquém, a parede da loja de ferragens continua manchada da sombra que lhe imprimiu a passagem de uma rapariga muito branca, muito vestida de azul, em 1977. Mas eis que eis o autocarro. Agora sim, muita gente. Rostos meus: o Serafim da Preciosa, que está reformado dos serviços municipalizados; a viúva do carteiro Arnaldo, que anda amigada, dizem as melhores-línguas, com o Antunes da serração; as netitas gémeas de um que foi polícia e depois preso e depois não se sabe que seja feito dele; e o motorista ser mulher chapa-me de repente o que isto mudou.

Apeio-me na minha Rua. Estou pronto.

Fiz bem em deixar a laranja como paga do jornal ao homem.